Era una navidad bipolar. De sabor tenue y agridulce. Los estragos de la pandemia, las amenazas de la guerra en Europa con su estela de inflación e incertidumbre laceraban los ánimos. Pesaban aún las expectativas del porvenir, que traerá el 2023 se preguntaba. Ajeno al bullicio. Ausente del supuesto gozo carnal del consumismo de los tiempos, Anselmo Paulino Roncones ejercía la autonomía de sus mundos. A sus anchas saboreaba el inusual fresquito navideño, sumergido en viajes literarios por el mundo de los clásicos. Fiodor Dostoiévski era un grande. Un autor de esos donde sus obras y sus personajes son universales. Sus temas desde su profundidad …

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El misterio de las catedrales trascendía el viejo continente. De forma enigmática un desaparecido Fulcanelli desempolvaba su anonimato para manifestarse en el Caribe. Tras años desaparecido, de sueños con silencio, Fulcanelli ponía su atención en La Catedral Primada de América de Santo Domingo. Como orfebre de la palabra, llegaría acompañado junto a los versos del poeta nacional Don Pedro Mir: Hay un país en el mundo colocado en el mismo trayecto del Sol. Con la conciencia en Heliópolis, Fulcanelli aterrizaba en el AILA-SDQ para su hermética misión. Antes de armar su viaje había tenido un intercambio de mails, muy extraños e irresistibles, con un posible …

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Una densa e inusual neblina poblaba la ciudad. El cambio climático se enseñoreaba en la Hispaniola. Tras levantarse y situarse frente al espejo de su baño, Jacques le Bon divisaba la neblina desde el ventanal de su baño. Se cepillaba los dientes y recordaba el pasado viernes. Aquél fatídico día unas lluvias intensas por tres horas inundaron la ciudad. Con la excepción de la Ciudad de Ovando y sus centenarias alcantarillas, casi todo el gran Santo Domingo se inundó. Junto a la intensidad de las aguas, el drama al desnudo de nuestra falta de planificación. La basura nadaba con toda la suciedad de nuestra cultura …

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Jadean como perros celosos. Punzantes se estrujan con violencia. Del piso gimen en la dureza junto a su mecánica celestial. Carnosidad de fibras en cada entrada sudorosa. Tras el brote el silencio. Una ducha y, un cigarrillo. Se cambian, se peinan junto a caricias de colonia 4711. Vuelven volviendo a ser lo que no son. Llegan al estadio con sus cabezas cercenadas como rebaño. Vibrantes, la voluntad unísona de las masas tomó posesión. Líquidos como la sociedad brincaban y balbuceaban como vísceras de mercado. El mundo digital les secuestraba. Creyendo estar más que ser. Sin decidir nada, fluían en la más sórdida burbuja de estupidez. …

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Por aquellos días imperaba un profuso ambiente de mala muerte. Monomojao era un punto. Un microcosmo del barrio de Villacon que no llegaba ni a una calle. Eso sí, con la más alta tasa de densidad por centímetros de tigueres, cueros, chulos y maipiolos de todo Santo Domingo. El cabaret la Matica era el ícono, lugar emblemático de aquella estampa. Además de operar las 24 horas, la Matica era el más concurrido. El de mayor operaciones de sexo con pasión o sin ella, de juego junto a permanentes ceremoniales de culto al dios Baco. Un antro lúgubre y apestoso, forrado en una atmósfera de un …

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